Пустой лист хуже черновика. Это во мне пустота или я построила такую длинную лестницу, чтобы никто не смог добраться до глубины? Чтобы стало тяжело, скучно, не интересно и, развернувшись на пол пути, ушли обратно, махнув рукой, мол: "что там может быть интересного, все уже сгнило, там нет и души". Чтобы не добрались, не столкнулись. С чернотой, злобой, отчаянием, истерикой, может и правда там нет души.

Иногда я сама начинаю доверять этим ленивым зевакам, нет тут ничего кроме пыли. Пыли из омертвевших клеток, состриженных ногтей, забытых мечт и не достигнутых целей.

Слабое тело молодой старухи, разбитое и заново склеенное сердце, красивое как кинцуги, бесполезное, потому что сделано наспех и протекает. Просыпается каждое утро и отказывается умирать, еще рано, смотри какая красивая осень за окном. Тренирует свое ослабленное тело, чтобы быть стойкой и выносливой. Чтобы занимать свое место. Но что это за место еще не определилась: под солнцем или в автобусе.

Мне так хотелось стать кем-то. И я стала никем.

пальцы уже забыли, что такое печатать свои мысли, не обрамляя это в экспертную упаковку. куда мы пришли? в какую точку? сюда ли мы стремились, когда пытались прыгнуть выше своей головы, обогнать эту планету, стать худее кейт мосс и умнее своей одноклассницы. боюсь, что нет...

хорошая новость, ты все еще умеешь эти мысли мыслить, ха, иронично, и глупо. но и ты не сразу стала тем, кем стала. ах, кстати, кем? уже нашла ответ на этот вопрос? у меня к тебе так много вопросов, к самой себе. давай их найдем, давай начнем открываться, а не вешать на себя очередные замки и и строить великие китайские стены.

например, сегодня утром, какую мысль ты поймала за хвост? расскажешь? ну давай, дам тебе пару минут, чтобы собраться.