Я не писал давно ни строчки. Ни зарисовки, ни рассказа.
Любое слово - это муки, как соль снег разум ест зараза.
Но я сажусь к листу пустому, не слыша ритма, звука, слова,
как будто все забылись буквы и мне не выдумать их снова.
Как будто больше нет ни смысла, ни толка говорить о том же,
нет ни событий, ни историй и все слова звучат похоже.
А я упорный как безумец рисую сотни странных знаков,
рисую и не замечаю что смысл их снова одинаков.
Будто мне страшно оторваться, остановлюсь - рассыплюсь в прах.
Я, может, рад бы, но мне снова мешает этот чертов страх.