Дергается глаз.
Все о чем могу думать - это долбанная пачка сигарет, которая находится от меня в 600 метрах за прилавком и её цена в 7$. А ещё цена зажигалки где-то 2-3$, потому что я как самый умный человек ничего с собой не взяла. Больше месяца без сигарет, нервы на пределе кажды день, мысли не отпускают от дерьма внутри.
Отсчёт дней до родного дома, отсчёт дней до того чтобы обнять пушистую морду и затянуться первой и самой желанной сигаретой.
Мысли в тисках, а ощущение одиночества крайне огромное. Такое, что за столом веселых и смеющихся людей еле сдерживаешь слезы. Молчишь, потому что не сможешь объяснить почему плохо. Даже самой себе не можешь. Потому что это не приобретённое, а уже хроническое. Такое что даже по телефону мама замечает, что у тебя депрессия. Такое что человек в переписке видит, что тебе плохо. Может она и права и нужно это начать лечить, а может стоит просто приехать в город М(не Мск), напиться и молчать о своём среди людей, которым плевать.
Хоть вскройся, но говорить об этом больнее, чем молчать.

Милый, skjør людей можно разбить, потому что у них есть что бить. Jeg er ikke sånn, потому что во мне уже нечего ломать. Noen ganger synes det for meg at det ikke er noe.