Что, если дом не строят, что , если дом прорастает в нас, и значит, никогда не будет разрушен?
Мы собираемся на прогулку по параллельной Москве около дворца Меньшикова, в котором он так и не жил из-за поспешного переезда в Санкт-Петербург - новую столицу на болотах. Здание выглядит полузаброшенным, оно озябше стоит в пыльных строительных сетках, но внешнее - обманчиво.
Мы со спутниками ныряем в арку и находим отделение почты в конце извилистого коридора. Здесь бьётся сердце иного пространства, здесь представляешь места, куда поедет посылка, думаешь о людях далеко, которые должны получить твоё письмо. Которые, возможно, ждут какой-то сигнал. Как и я сейчас.
Шаг, ещё, и мы через истончённую реальность нежно и легко вплываем на потусторонний маршрут.
Дрейф начался.