Бывает больно быть человеком.
Когда ты не понимаешь себя, не любишь своё тело.
Смотришь в зеркало и не понимаешь, кому принадлежат эти глаза.
Бывают просто несчастные люди, без травмы, без горя.
Где - то внутри поселяется маленькое злобное существо, которое не покажет ни один рентгеновский снимок. Оно вместе с кровью растекается по венам, наполняя голову голосами.
Шепчет, что ничего не получится, что ты слабый и никогда не станешь нормальным.
Когда слезы кончаются, ты способен сделать много глупостей. Голос не замолкает и тебе часто не по себе.
В конце концов тебе становится просто больно от того, что кожа обтягивает ребра, невозможно опустить плечи и разжать кулак во время еды за столом.
Не чувствуешь своего родства с кем либо.
Сидя среди людей делаешь вид, будто все как обычно, но в глубине души стоишь посредине леса и кричишь.
Деревья в этом лесу растут и растут, их ветви закрывают солнечный свет и лес становится непроходимой чащей.
Твои близкие могут смотреть на тебя, не понимая, что ты идешь ко дну.
Они не видят, ты молчишь.
Что - то в тебе трескается, как тонкий лед на луже.
Люди способны на ужасную жестокость во время войны, в школе, во время воспитания детей.
Удивительно как можно после подобного вырасти человеком, способным заставить других смеяться.
Юмор - это последняя линия сопротивления, анекдоты, сортирный юмор - это бунт против безнадежности.
Если ты этому не учишься, то рано или поздно утром заправляешь кровать, выходишь из дома без куртки, без плана, но с целью.