Вереск на поле двигается под музыку ветра. Солнце гуляет, держу его на привязи крепко ладонью, чтоб не сбежало. Тонкий аромат мёда растекается на языке. Смотрю на облака, лёжа на спине и раскинув руки в стороны. Вереск запутывается в кудрях и гладит меня по голове. Обещает, что нам Луна ещё улыбнется мудро. Одно из облаков похоже на котёнка. Заводят ли волки котов? И если да, то играют ли они с ними в догонялки? И кто побеждает? Вопросов больше, чем ответов. Задыхаюсь от количества воздуха. Лёгкие раскрываются слишком сильно. Счастье похоже на пневмоторакс. Боль в груди настолько же яркая.

Я здесь не один. Я вижу тебя. Ты смотришь на меня исподтишка из-за зарослей кустарника по линии леса. Чего не подходишь, волчица? Боишься, что отведу тебя к людям и отдам в цирк? Дурочка. Подходи ближе, не бойся.

Побудь со мной. Побудь со мной любой. Просто побудь со мной. Терпи мои странности.

Потанцуй со мной?

Подойти ко мне. Потанцуй со мной.

Твои босые ноги ласкают пятками землю. Пальцы теряются в вереске. В голове смешались мысли. Как ты красива, когда двигаешься так плавно. Твои движения заразительны. Я неуклюж и угловат. Тебя не смущает? Сплин пел, что танцующие принимают одну микстуру с ядом.

Если даже и да, то пусть этот танец будет вечным.