Последнее время мне легче нарисовать, чем написать. Не хочу писать о работе, не хочу писать о делах, не хочу писать ни о чем, кроме любви. Все еще.
Я никогда не чувствовала этого, этого, помноженного на сто. И это не проходит.
Что-то безусловное, осевшее в сердце, что-то огромное…
Сегодня думала о том, что если бы ты сотворил самую поганую вещь на свете, я бы все равно продолжила любить тебя. Все, что я говорила о своих границах — пустая болтовня. Сейчас я могу простить все. И завтра тоже.
А еще думаю, как удивительно знать тебя столько лет!
Мы встретились давно, когда были слишком глупыми и слишком хищными. А может и не были глупыми, если решили обойти друг друга стороной?
И как удивительно, что я не хотела иметь с тобой ничего общего, будучи уже слишком беззащитной.
И как удивительно, что сегодня каждое твое касание исцеляет меня, что я хочу провести с тобой всю свою жизнь.
Вчера ночью, на несколько секунд я проснулась от поцелуев. Сегодня, я надеюсь, что ты не почувствуешь, как я поцеловала твою ладонь.
Отдыхай, моя любовь. Новый день будет еще лучше.