В этом году я первый раз бросил читать книжку. Не знаю, откуда сидит эта упертость, что кактус непременно нужно доесть. Я говорил себе, что возможно вот в этой-то книжке будет такой конец, который все перекроет. Но такого не было. И в следующей книге не было. И после. И после после. Пресловутый страх упущенного. Я не так много читаю, но из того что читал, ни разу не было такого, чтобы финал что-то перекрывал. Обычно бывает по-другому. Если книга нравится, то нравится вся. Разве что изредка как раз концовка оставляет вопросы. Бросил я, кажется, на половине. Читал резенции, что это начало специально так написано, а вот дальше-то пойдет тако-о-ое. Не пошло. Кто бы сомневался. Сомневался я. Для полной уверенности я себе сказал, что я не бросил, а просто временно отложил, и если книга действительно интересная, я всегда к ней могу вернуться. Хотелось ли мне вернуться? Нет. Вернусь ли я? Говорят, нет более постоянного, чем временное.