В голову лезут Бродский с Маяковским, хотят там читать стихи. Пока даю им это делать, но вообще это мне не очень по душе, В моей голове отродясь не задерживалось ничего стихотворного, если оно не было положено на музыку. Уже полгода как что-то поменялось. Захотела себе сборников стихотворений, чтобы читать. Бродского, Маяковского, Есенина, Ахматову. Блока, в конце концов. Ну вообще вот сборников русских. Хочется. И ни одного нет. Куплю себе потом обязательно. Ну вы знаете, после чего. Все знают.
Я отвратно сплю. Поэтому я и сама отвратная. И от этого грустно и мне, и всем остальным. Што делать - нипанятна. Рука ещё болит очень. Ещё и делать ничего, считай, не могу.
Как же хочется цветов. И вообще эстетичного чего-нибудь, и как можно больше. Красивых тарелок и чашек, вазу под цветы, цветы, собственно, скатерть. Светлую красивую квартиру. Никогда так остро не хотелось всякого такого, как сейчас. Наверное, потому что я могла выходить из дома в чём-то красивом, хорошо накрашенная и идти в симпатичное место, находить эстетику вне дома и быть частью этого. А сейчас что осталось? Две симпатичных тарелки, не самый домашний, по возможности, вид, косички. Будто вышла летом погулять. Кофе вот с утра - капучино, считай. У меня даже иногда получаются сердечки.
Я посчитала. Я с шестнадцатого марта так, и до двадцать седьмого выходила пару раз на прогулку или в магазин, не контактируя ни с кем. По факту, вот она - дата начала изоляции. То есть сейчас тридцать шестой день, как у меня нет практически ничего из привычной жизни. А я-то думаю, чего меня так кроет. А вот чего. Просто очень хочется обычного относительно безопасного (на деле, конечно, скорее привычно опасного) мира. И себя в нём. Я так устала, кто бы знал.