Моя истинная стихия - это начала и концы. Все потому что я пишу стихи, наверное. От альфы и до омеги встретится много букв, и на каждую начнётся слово, оно потянет за собой строку. И следующую, и следующую. И так далее и тому подобное. Всё подобно тому, что далее.
Что-то неизбежно изменится, когда заиграет случайный оркестр пустоты между звуками, чувствами, историями, где была я и был ты.
Не бойся, ведь я всегда знаю эту границу - как разгорается текст и как он схлопывается, растворяется в этой вечной фигуре умолчания. Как будто чернила кончаются, но ты продолжаешь дописывать смыслы на невидимом листе и невидимыми линиями.
Мой почерк похож на первую кудрявую поросль в мае, далеко до смерти, как бывает чувствуешь, что плоскости ещё долго до горизонта. Да, жаль только, что ты не видел моего почерка, ведь он может столько рассказать помимо.
Весна всё-таки случилась и на этот раз, началась с пожара на моих глазах, с огромного костра на месте моста, там, где он был и исчез. А закончилось всё в самом центре, застывшая история бескрайней судьбы перед моими глазами - тот же самый пожар, который я, кажется, видела уже тысячу раз.
И так далее и тому подобное.
Перелистни страницу.
И сохрани в себе то, как это было в начале.