Есть ли что-то важнее, чем весна? О чём мятётся сердце моё и о чём ревнует?
Стоит лишь чуть-чуть сместить свой взгляд и сердце тут же начинают захватывать детали. Вот я уже и пишу с интонациями старорусского библиотекаря-интеллигента. Настоящий литературный кракелюр, ни дать не взять.
Всё пронизано секвенциями. На полтона выше или ниже, но неизбежно самые главные детали повторяются, как повторяется общий смысл. Вроде бы виден поток, но напряжение растёт. Это ли главный звук, который я хочу услышать? Этого ли наследия я жажду?
Почему бывает так сложно выразить всю гамму чувств словами? Я могу описать своё состояние сплетением мелодий или красок. Я могу даже протанцевать всё, если дать мне время. А в словах... Безответность. Неизбывность. Одно лишь бессильное молчание. Но оно тоже наполнено ярким смыслом.
Оказывается, есть особенное торжество в том отрезке пути, когда вдоль дороги собираются вороны. Поднимается ревность и внутренность кричит: "Не отдам драгоценность!"
Душа как земля пустая, иссохшая и безводная. Кто проложит реки в пустыне?
"Положи меня, как печать, на сердце твое, как перстень, на руку твою: ибо крепка, как смерть, любовь; люта, как преисподняя, ревность; стрелы ее - стрелы огненные; она пламень весьма сильный. Большие воды не могут потушить любви, и реки не зальют ее. Если бы кто давал всё богатство дома своего за любовь, то он был бы отвергнут с презреньем."
(Песн.8:6-7)