Я чувствую одиночество. Пустоту. Местами отчаяние, местами большую внутреннюю силу.
До следующего года ещё приличное количество дней, но меня будто бы накрыло уходящим сегодня. Целиком. Всем. Слишком, слишком много всего в одном году.
У меня не получается про это написать. Я четвёртый раз пишу этот абзац, и всё не выходит. Мои пальцы не хотят собирать всё, что случилось в этом году, в один текст. Моя голова не выдержит этого. Была депрессия. Было очень больно. Очень больно до сих пор. Терялись люди. Умирали. Уходили. Я стала хуже выглядеть. Я потерялась сама для себя. Я потеряла свой дом. По словам мамы, я потеряла последние признаки детства в глазах.
Что я имею? Я собираю себя по кускам обратно. У меня всё ещё есть моя чудная кошка. И пачка чая. У меня неплохие отношения с семьёй, и это важно. У меня есть восхитительные друзья. У меня есть я. И я справляюсь со своей жизнью, как могу. И я верю, что будет лучше. Обязательно будет. Я уже тут. Я на этой дороге. Нужно просто идти дальше.
Но мне одиноко. И больно. И я не знаю, что с этим делать. Пока не знаю.