Перечитываю "Дом, в котором" четвертый раз. Эта книга прошла долгий путь от полного отвержения, до места, где можно восстановить силы. Мне удалось заткнуть голос, утверждающий, что я зря трачу время, что читать стоит только полезное и нужное. Считаю небольшой победой.
Побродили с мамой по музею русского импрессионизма. Почему-то для меня эти картины наполнены детскими туманными воспоминаниями о летнем солнце и уюте дома со скрипучими полами. Воздух легкий, кружевной, пахнет черным чаем и клубничным вареньем. Долетают крики чаек и слабый шум волн с моря. Теряешь чувство времени на линии горизонта и обретаешь покой.
