Читаю истории про больных родственников от знакомых знакомых. Мне не страшно, мне просто очень жалко людей, всех. Жалко заболевших, жалко врачей, жалко родственников и операторов на телефонах. Жалко тех, у кого сейчас в пропасть летит бизнес, в который была вложена прорва денег и сил.
Себя жалко, но не очень. Мы всей квартирой смеёмся и даже в некотором роде благодарны за то, что у нас, кроме себя самих, толком и нет ничего, потому что тогда и терять особо нечего. Никто из нас не прыгнет в окно, потому что никто не потерял миллионы. Как не было работы и много денег, так и не будет в ближайшее время. Обидно, но мы коллективно решили, что нам, и таким, как мы, наверное сейчас практически проще всех. Мы молодые и без чего бы то ни было. Скорее всего не заболеем тяжело, с огромной вероятностью ещё сможем заработать, потом. Время - тот самый главный ресурс, у нас есть.
Несмотря на то, что магическое мышление - скорее не про меня, всё равно очень хочется верить, что моё искреннее и огромное желание, чтобы пострадало как можно меньше человек, поможет как-то. Ну, по-крайней мере, оно помогает мне сознательно сидеть дома и писать тексты, которые являются кому-то информационным фоном, той его частью, которая разумная (я надеюсь). После войны обязательным, а иногда и главным тостом за почти любым праздничным столом был "За мирное небо над головой!". Интересно, станет ли обязательным тост "Чтобы все были здоровы!"? Мне кажется, станет. Не знаю, удивимся ли мы, но ещё много лет после этого всего, будут звучать какие-то отголоски. Может, у поколения постарше, их дети (мы) будем находить склад антисептиков и масок, как моя мама нашла у прабабушки склад с мукой и гречкой. Кто-то напишет песни, другой стихи. Комиксов - современных картин - на тему ковида уже тоже довольно много. Мне безумно нравятся комиксы про врачей-супергероев.
Каждую новую жизненную передрягу безумное количество моих друзей встречает словами "Зато будет что детям рассказать!". Не знаю, как у них, у меня рассказов детям на целый сериал. "Как я дожила вообще до вашего рождения". Девять сезонов, вот это всё.
Кстати, про дожила. Иногда мне кажется, что смерть моя будет просто какой-нибудь нелепейшей случайностью, потому что получать нелепые травмы я мастер. Могу вот руку в полном сознании под кипяток сунуть, могу вписаться лбом куда угодно, могу упасть на улице, поскользнувшись о пятачок льда размером с монетку. Или вот, как вчера, могу уронить себе на ногу швабру вертикально сверху ровно на конец указательного пальца большой ноги, и отбить этот несчастный палец так, что ходить до сих пор неприятно, спустя больше двенадцати часов. Так что я, видимо, просто упаду случайно посреди бела дня с какой-нибудь лестницы и сверну себе шею, помяните моё слово.