Почему же так грустно, мама? И больно ещё как-то.
Всё же вроде хорошо. Всё на месте. Но просыпаюсь я с такой тоской, будто во сне всю ночь читала Достоевского.
Я, как когда-то раньше, порываюсь писать довольно часто. Но не понимаю, что писать и зачем. Жизнь моя идёт. Я хожу на свидания, я снова перебираю фотографии и формирую папку "напечатать". Я пью чай из новой кружки из того самого города. Я смотрю мультики, поддерживаю близких. Покупаю билеты в коротенький отпуск. Варю кофе людям, читаю про альтернативу.
Но почему же так больно, мама?
Почему, откуда столько горечи внутри? Я слишком часто думаю о том, что я совсем не там, где хотела бы быть в этом моменте жизни. Совсем всё должно было быть по-другому, какой бы из сценариев я не взяла. Я остро ощущаю, что не реализую себя нигде и ни в чём. Я никто, а должна была, себе должна, сейчас уже стать кем-то. Но я всё ещё просто Настя, просто бариста, просто живу на съёмной квартире с кошкой и соседкой. Без детей, без семьи, без перспектив.
Выучусь, хотя бы пойду учиться - будут перспективы. С отношениями станет понятно - тоже шаг в определённость. Но сейчас... сейчас на за что зацепиться. Не хочется цепляться за то, что есть.