Сегодня день тоже быль удивительный. Удивительно хреновый. Не буду расписывать всё, в этом нет большого смысла. Распишу (в очередной раз) только причину своей вечерней истерики. Вы готовы, дети?
Ёбаное сочинение по истории. Да, опять. Тот же уебанский критерий. Ещё пара таких сочинений, и я точно буду знать, что я тупая и не гожусь ни для чего, кроме как пробивать и варить грёбаный кофе на вокзале. Мне это даже сравнить не с чем. Представьте, что всю жизнь вы очень легко готовили. Всё было вкусно, всё удавалось с первого раза. Ну, ладно, со второго. И как-то так ни разу вы не готовили... Ну, шарлотку. Простой пирог, но есть свои нюансы, если знать, то всё окей. Вам рассказали, как его готовить. С нюансами. С мелочами. Вы испекли его раз - не вкусно. Поняли вроде, где ошибка. Разобрались. Второй раз. Та же ошибка, хотя вроде в этот раз выглядело нормально. И так шесть, или сколько уж там я не помню, раз подряд. И вам эта ёбаная шарлотка нужна. Если её нормально не испечь, полжизни пойдёт вообще не туда, куда бы хотелось, так уж судьба сложилась. И нихуя вы изменить не можете. Знаете, что будет? Каждый раз вам будет всё хуже и хуже. Веры в себя меньше и меньше. Потому что невозможно вот это всё.
Каждый раз, когда я получаю ответ на сочинение, я теряю очередной кусок надежды на то, что когда-нибудь стану преподавателем. Я не знаю, на сколько ещё хуёвых сочинений меня хватит. В то, что я напишу хорошее, я уже не верю. Я продолжаю этим заниматься только потому, что деньги я уже заплатила. Если бы это был формат "пришла и оплатила занятие", я бы уже всё бросила нахрен. А так - протяну ещё сколько-то.
Вера в себя на нуле. Никакого прогресса. Курица, неспособная к обучению.