– Ты же понимаешь, что он – не твоя лига?
– А кто, ты, что ли? – скалюсь в ответ, зная, что спровоцировала.

Ему надоедает – сгребает и целует. Видит Бог, я забыла, что люди так умеют: глубоко, требовательно. Зло. Я забыла, что кто-то целуется, как я – голодно и агрессивно, будто не любовью делишься, а пытаешься загрызть соперника. Не выпрашиваешь, не ждешь, не идешь первым, потому что в этот раз берешь не ты, а у тебя. А ты защищаешься.

Я спотыкаюсь и теряю равновесие – не споткнешься тут, когда тебя сносит неуправляемой бурей дикой, рычащей ярости, – и он подхватывает, пользуется моментом. Сбил жертву, считай, на половину победил. Улыбаюсь – чувствую, что он контроль теряет, думает, выиграл. Думает, легко попалась, сейчас оторвется. Я считаю до пяти – ровно столько, чтобы взять себя в руки и отойти от шока. За пять секунд он совершает еще одну ошибку – отпускает мои руки, чтобы прижать за талию, дать почувствовать, что меня ждет. Внушительно.

Но мне этого хватает: пяти секунд и свободных рук.

– Доброй ночи, – улыбаюсь так, чтобы яд с клыков стекал и капал на пол. Прямо ему под ноги.

Перешагиваю через хрупкое мужское эго, размазанное по полу мелкой крошкой. И чувствую горечь – хороший ведь мужик был, жалко мудак оказался.

Он недалек от правды. Я не его Лига, потому что я не играю в классики и не стреляю из пушки по воробьям.

Я инвестирую и не вывожу капитал до 15 лет с ежегодным налоговым вычетом.