Я планировала "летопись" как 90страничный дневник, по тексту в день. Всё, чтобы пережить нелюбимый сезон в году, я всегда схожу с ума от лета в городе, хотя отчаянно стараюсь найти хоть что-то хорошее в предлагаемых обстоятельствах.
Как видите по номеру в заглавии, я не дотянула по частности публикаций даже наполовину. Причин несколько. Устала от дробных прозаических форм, но есть ещё кое-что. Я уже давно заметила за собой, что когда жизнь играет всеми красками, совсем не хочется ничего писать.
Не пишется.
Не потому что для письма нужно страдание, о нет, отнюдь. В минуты любого сильного переживания - не до письма. Для того, чтобы писать, нужна пустота.
Внутреннему освобождению либо учишься, либо просто ждёшь, когда оно посетит тебя. И вдохновение здесь не при чём. Оно-то стабильно приходит в момент работы, как находишь в садовом инвентаре то, что необходимо тебе прямо сейчас, в зависимости от того, что собираешься сделать - прополоть клубнику или подрезать розы.
Я так надеюсь, что труд и вовлечённость в происходящее вернут меня к себе.
Так надеюсь.