.
Голоса мира — полоса ткани, на которой нитями ивы вышита история.
Плетёный клубок из корней и сплетённых грёз, словно шаровой ловец снов,
Ты в нём уже родилась и живёшь, тонкими пальцами нащупывая пути мастера лоз,
И, тернием оплетающий сердца, радости и смерти воз уже мчит от стоянки кладбища
До не спешащих никуда льдин, выемку проделавших под каждый древесный трос,
Обезличивших себя и покинувших свой собственный невроз, оказавшись в общем
Сумасшедшем переплетении случайностей, болезней и угроз
В сильнейший за тысячелетия сезон дождей и гроз,
Потеряв себя в рассаднике кровавых роз
И утонувших социумом под наркоз
Без боли и без слёз.
— Опять разряд!
— Нет, его на лозий воз.