Дом моей мечты состоит из лего. Я могу построить из каждого его стола или двери новый диван для большой компании. Каждая лампочка в доме может стать свечёй, что подскажет моему другу гитаристу нужный аккорд. Каждая картина может стать радиоприёмником или газовой плитой.

В моём доме из лего не будет ничего, что невозможно изменить и подстроить под обстановку. В этом доме даже я не буду постоянным, перестраиваясь каждый день, создавая себя заново, по кусочкам. Вот утром из микроволновки я делаю турку и засыпаю в неё кофе. Чуть позже разбираю ноутбук, чтобы собрать сложную механическую головоломку. Но главное то, что мой дом из лего всегда можно будет сложить в чемоданчик и уйти.

Чтобы собрать из него уютный шалаш в самом далёком месте, где не бывало до меня ни единого огонька живой души. Оказаться там лишь для того, чтобы осветить дорогу тем, кто всё-же последует за мной.

Таким я и буду, когда найду свой дом. Глупо улыбающимся, с растрёпанными волосами, будто руками спрута вьющимися по ветру. С чемоданом в руках. Идущим в даль и только вперёд. Ожидая того, для кого я стану чудом. С которым мы вместе построим наш фамильный маяк.

P.S. Если ветер слишком слабый для шарфа, то лучше убрать его в карман души, до более ветреных времён.

I when I go to Dublin....