Это пылает мой венецианский букет позавчерашней осени. Он не увянет, ведь он уже мёртв. Стоит и наблюдает за собственной смертью. Как и Венеция - днём настолько цветущий город, что ночью приходит потустороннее отчаяние. Это не плата, не откуп, а гармония и красота.

Я это видела и чувствовала, поэтому понятней ничего не знаю. Об этом, наверно, и все стихи. Мои и не только.

Поэтому давайте же праздновать случайность как высший смысл. Завтра настанет морозно-чистый лист, который мы сочтём отпущением всех грехов, придуманных или настоящих, как сам выберешь.

Это завтра было вчера.
Это завтра не настало никогда.
Это завтра будет сейчас.
Это завтра есть всегда.