Я думаю, что при рождении, какая-то черная материя в виде рук касается нас. Каждого из нас. И с касанием сеет в нас нечто.Кого-то это нечто поглощает и он чувствуют жизнь иначе, наверное к этому числу людей я могу отнести Исаака Ньютона, Конфуция, Альберта Эйнштейна и так далее. Кого - то это вообще не касается и он живет как живет, так, просто.И умирает.Иногда у меня портится настроение, когда я просто об этом размышляю. Проецирую на себя и злюсь на себя за то, что не могу вот я спокойно жить. Пытаюсь найти связь с этим нечто, что живет в каждом человеке, но не могу даже и части его нащупать.Я не бываю спокойным. Я не могу им быть. Я злюсь на то, что мне нет места нигде, все, за что я берусь делаю это хорошо или нормально, но только, если мне это интересно, я быстро учусь, если мне это интересно. Я слушаю только то, что мне интересно и это же читаю. Я общаюсь с людьми, которые мне интересны.И вот как только я приходил в жизни к точке спокойствия - меня тут же ждал крах. И желание заниматься чем-то другим, мне быстро становилось скучно. Я хочу заниматься многими вещами, но мне не позволяет сильная не хватка ресурсов.От моего беспокойства многое рушится. В том числе и мое эмоциональное состояние.Меня уже давно не покидает ощущение, что я принадлежу к неудачникам и неумельцам, с их бесчисленными желаниями, с их тоской, не приводящей ни к чему. С их любовью без будущего. Мое отчаяние бессмысленно само по себе.Я словно безликий кочевник, который сам уже не знает, что ищет и бродит бесцельно, занимая свое время всякими глупостями.Видимо я скорее умру, чем сделаю карьеру, проиграю, растворюсь, но не посмею, предавшись суете, что зиждется в мое время на земле, исказить мой образ, что ношу в своем сердце. Я тону в этой реке тревог.
