С утра моросит мелкий дождик. Я сижу под худой елкой и вздрагиваю каждый раз, как капли падают на спину, плечи, на прижатые к груди коленки. По ощущениям это мерзко, но зато приятно, если капает прямо на макушку, она у меня почему-то всегда горячая.
Говорят, что весенний дождик способствует росту бирюзовых перьев. Бирюзовый мне нравится, от него веет свободой, творчеством и озорством.
Выползаю из-под еловых лап чуть подальше, дождик моросит с удвоенной силой и хочется думать, что бирюзового у меня в крыльях будет побольше. Лесной воздух свежий и влажный, я с усилием его вдыхаю, будто в надежде вытолкнуть увеличивающимися легкими всю тяжесть, скопившуюся в середине грудной клетки. Тяжесть ту тоже надо обязательно сбросить, иначе весь мой путь окажется бессмысленным, весь этот дождик, продирания через заросли кустарника на границе леса, уколы в ступни.
Говорят, что персонажи сказок идут к своей цели стерев в пыль семь железных посохов и истоптав семь пар железных сапог.
Холод дождя стал почти привычным и голую спину приятно покалывает. В воздухе пахнет железом.
