У изголовья моей кровати плещется ещё одно бесконечное летнее утро.
Я умею просыпаться от предчувствия счастья - один сбитый удар сердца, вам это должно быть знакомо.
Птицы выводят свои узорные песни, вплетаясь в играющие тени на потолке от берёзы, что растёт под окном. С кухни тянет жаром оладушек, тихо трещит масло на горячей сковородке в ожидании новой порции теста.
Мне 8 лет. Кстати, кровати как таковой у меня нет, сплю на раскладном кресле в маленькой комнате в хрущёвке. Одно из стёкол в форточке выбито мячом моим дядей, когда тот был ребёнком. Почти что музейная история…