Как это идеально совпадает, что март - самый болезненный и чахлый месяц предшествует Пасхе, символическому и природному воскрешению. Заболеть в это время кажется чем-то большим, чем обычная неурядица по здоровью.
Ну, что дети, начнем наше упражнения по выздоровлению. На этот раз осознанно.
Я так плохо выгляжу, что сейчас могу только прогуливаться по монастырям. Здесь не смотрят на внешность, а дух дышит, где хочет. Силы мало-помалу прибавляются, как световой день после равноденствия.
Мы с мартом гуляем вместе. Совсем скоро природа начнет приводить себя в порядок, сначала написала - в подарок, хочу оставить эту опечатку, уж очень она милая получилась.
Монастырь в марте напоминает лечебницу из “Волшебной горы” Томаса Манна. Вокруг вялотекущая реконструкция, что-то сияет новизной, а кое-где еще отвращает своим видом похужлый снег. Я чувствую себя аккурат посередине.
На душе спокойно, не нужно спешить никуда.
Брожу в храме счастливым ребёнком, который зашёл в гости просто так, без особого повода, просто проведать.
Вглядываюсь в иконы, мне в детстве нравилось срисовывать к себе в альбом тёмные лики святых.
Я почему-то называла это молитвой. Возможно, все слова, которые приходили в процессе рисования, так или иначе были обращены к небесам. То есть слово явленное и не явленное, но что важнее - мной самой и придуманное, не взятое в закрепленном своём виде. Голос ребёнка, долгий взгляд, любовь-любовь. Разве умеем мы испытывать что-то ещё, кроме одной кромешной любви, в это время?
Это потом свет приглушается опытом, но не должен истлеть, иначе после марта не случится настоящей весны.
У Арсения Тарковского, кажется, в каком-то стихотворении было упоминание, что апрель похож на фрески, на росписи в храме. По цветам так точно подобраны слова.
Каждый шаг в моем размышлении радует пробуждающейся красотой, эхом счастья.
Хорошо просыпаться от суеты, это как испить воды спасения из глубокой скважины тишины. Даже не знала, насколько мне нужна была эта пауза конца марта. Во благо всё, как и всегда, как и должно быть.

Когда я долго не пишу, то теряю связь с реальностью. Это странно, скажите вы, ведь литература представляет из себя грандиозную иллюзи., созданную словами. Наоборот, без письма ты должна быть больше ‘включена’ в происходящее. Да, все верно, но совершенно не про меня.
Текст - это обоюдоострый инструмент познания как себя, так и окружающего мира. Причём именно в момент создания текста стирается грань между внутренним и внешним. Как раз тогда так ярко чувствуется моя сопричастность чему-то поистине великолепному, всей этой жизни, наверное.

Вдохновение - это невыносимо нежная гравитация, которая поднимает меня в новое чувствование. И я обожаю это падение вверх.

Где-то читала, что слово ‘текст’ происходит от слова ‘ткань’ в каком-то древнем языке.
Как и у всякого ремесленника, у меня бывают ‘неудачные’ дни, полные бессловесности, несвязности мысли, распущенных нитей повествования. Случается, что слова бьются невидимой рыбой в сетях моих размышлений, ни к чему не ведущих. Так сеть запутывается собственной пустотой. Как красиво.
Видите?
Чувствуете ли?

Она носит с собой очень мало вещей. Всё помещается в карманы или маленькую поясную сумочку. Как у продавщиц на рынках возле метро, картинка из детства.
Если она собирает рюкзак не на тренировку, то кроме картхолдера и телефона вообще ничего нельзя назвать. Разве что зарядник и наушники, но это мелочи. Или нет?
Что бы добавить ещё, из того, что иногда попадает внутрь ее сумочек, ну, пожалуйста: ключи, бальзам для губ, санитайзер, тональник, тушь, красивой и уверенной в себе быть не запретишь. Вуаля весь ридикюль, а что там с настроением?
Она выходит из дома. "Маленькое путешествие начинается, - думает про себя. - И почему к слову "путешествие" не придумано уменьшительно-ласкательного варианта?"
Действительно, такого слова не хватает. И хотя каждодневное путешествие кажется несерьёзным по времени и расстоянию, но это совершенно не так по значимости. Ты выходишь в мир с утра одним человеком, возвращаешься затемно уже немного другим.
Она обожает это нежное смещение, как будто ветер тронул гитарную струну, и та тихонько спела какую-то ноту, негромко, едва-едва.
Когда предстоит дорога в другую часть города, куда ехать час или больше, она возьмёт с собой книгу. Библиотечный томик, на домашних полках пусто, только то, что подарили друзья и пару книжек, купленных по очень большой любви.
В комплекте с книгой она берёт еще и тетрадь с ручкой. Мало ли, какое-то откровение придёт, либо просто захочется "записать кроссвордик". Так она называет стихи, которые пишутся для условной проверки связи с поэзией. Приём-приём, мои звёзды, я всё еще вижу ваш свет, давно угасший в далеком космосе, но лишь сейчас пришедший мне с ответом, пришедший мне ответом.
Так и запишем в столбик, по вертикали, по горизонтали, как-нибудь, вспышка, щелк-щелк, полароид вечности на долгую память не желаете ли?
Да, звёзды, больше всего желаю.

Часто вспоминаю речку в деревне из детства, куда летом ходила полоскать белье. Поток был быстрый, ледяной, но даже если упадешь ненароком в воду - не утонешь, мелко. Больше всего меня пугало русло, входящее в крутой поворот практически сразу после мостика. Обзор "будущего" реки обрывался так резко и как-то необратимо: если простыня выскользнет из рук, пока полощешь, то его унесёт в полную недосягаемость за углом, что там с ним будет? Беда, беда, ещё и наругают дома.
А сейчас я думаю по-другому: может быть, это освобождение, эти простыни, уплывшие в неизвестном направлении - это белый флаг, капитуляция в борьбе с самим собой и с обстоятельствами?
Подготовка к концерту ощущалась похожим образом. Сначала напряжение, суета, как со стиркой белья в детстве. Смутное и вместе с тем совершенно определённое предчувствие праздника.
Однако я и подумать не могла, что это будет настолько грандиозно. И не за счёт "спецэффектов", пиротехники и т.д. А за счёт внутреннего преображения всех, кто был там и на сцене, и в зале, и за камерой.
Как будто нас хором отпустило, как будто мы все уплыли за тот поворот ледяной реки обстоятельств и счастливы, счастливы, потому что поток важнее всего. Именно его движение есть жизнь, именно это и называется красотой.
На следующее утро я проснулась в раннюю рань без будильника, столько энергии жаждало проявиться в мир скорее, столько щедрости плескалось в сердце.
Атмосфера первого января - после какого-то большого и радостного события, связанного сразу со многими людьми, улыбки, объятия, искренние слова. А потом тишина будто пеленает тебя, заново родившегося.
Привет, мир. Как я тебе рада.

Вчера пока набирали воды в роднике среди снегов, обсуждали новый альбом, ещё не написанный.
Я говорю: ‘Ты видел эту чёрную птицу? Только что она пролетала над нами и закрыла своим крылом пол-неба’.
Он ответил, что следил за источником, сонным и медленным, вода еле идёт.
Наверно, и новый альбом тоже должен быть таким - повернутым в три стороны, как и этот разговор: ввысь, вглубь и вширь.

Пристегните ремни, предчувствие начинается.

на всеобщем собрании органов
автономная сердечная область
докладывает:

тук-тук-тук
кто стучит?
это чувства,
впустите их

и больше не будешь
прежним

• автономная сердечная область, -
  обращаются к ней. -
  скажите,
  вы сейчас влюблены?

• как всегда, - отвечает она.
  влюблена и обречена.
  влюблена и бессмертна.

В гостях хорошо. В гостях хорошо. Точка. Даже не вспоминается вторая часть пословицы сейчас - настолько хорошо в гостях.
Ночь кажется темнее прошлого, под небом цвета свежего синяка я пришла сюда, к тебе. Под ногами ярко хрустел, он и кружится в воздухе ярко, и как прямо сейчас, за окном, падает на помпезные перила твоего балкона.
Всё соединяется в единый покров предчувствия, что накрывает меня с головой. Запомню эти святки такими: пограничными, смещенными, древними, и оттого понятными.
Мы сидим на полу на пледе в комнате, которую я ни разу не видела при дневном свете. Так уж повелось, что видимся у тебя дома то в новогоднюю ночь, то на акустический вечерний концерт.
Как хорошо, что плед не колется, как бывает с шерстяными вещами, а подушки, вальяжно разбросанные вокруг, добавляют восточной неги.
Однако хрустальный бокал в руке возвращает европейский лоск, он прохладный, шампанское чуть щиплет губы.
Ты часто выходишь встречать гостей, наш разговор то и дело перебивает звонок в дверь. И снова предчувствие, снова трепет счастья от грядущего, новым.
Самое святочное в святках - это твой голос, ты поёшь, как мифические птицы Сирин и Алконост.
Мы подпеваем, в женских голосах в унисон - сладость и шелк печали.
Твои ладони порхают над чаном с водой, в которой отражается танцующее пламя свечей. Блюдечко с Сахалина, мой подарок тебе, сам стал островом в святочном океане.

• Кому сбудется, тому явится, а что сбудется - не минуется, - ты поёшь, вынимая наше серебро и золото из мешочка с предсказаниями.
• Кому сбудется, тому явится, а что сбудется - не минуется, - мы поём в унисон с тобой. И будто саму эту ночь разморило от тепла этого дома, она невзначай привалилась в полусне к моему плечу.
  Спи, милая, нам нагадали столько любви.

Одним прекрасным утром молодая девушка просыпается, понимая, что хочет любить. Не конкретно сегодня, а вообще, до смерти, до гроба, до момента, пока обещания не обратятся в прах. Но что-то внутри уже навсегда перестало на эту тему, не отзывается, не ёкает, не про-ис-ход-ит совершенно. Молодая девушка хочет любить, но в душе холодно, она надевает свою лучшую улыбку и макияж из блёсток.
Вечером свидания с тем, с кем предстоит расстаться.
Одним прекрасным утром молодой человек просыпается от желания быть любимым. Как ему кажется, любить-то он умеет, он любит одну девушку, с которой увидится вечером, но между ними - как будто пропасть. Он думает, как бы не пропасть в этой пропасти. И почему всё так?
Они встретятся ближе к полуночи, чтобы не быть вместе опять.
Чувство, поглощённое автоматизмом, - они как герои какого-то учебника по иностранному языку. Он - что сделал - купил билет, она - что сделала - надела платье и шубу, они - что делают - танцуют. А где чувство? А его нет, оно вышло погулять с другими ребятами.
Эта пара на танцполе больше не притворяется. Они говорят беспечно самые жестокие слова, они, наверно, даже счастливы. Просто не так, как мечталось.
Потому что уже не больно. Потому что свобода обретается через потерю, в этот сладостный и короткий миг только и возможна свобода без любви. Но сойдет для начала трансформации, правда?
В любви нет конца, нет страха, нет сомнения, есть только постоянное движение навстречу друг другу и к своему центру. А они бежали всё дальше в разных направлениях, предварительно условившись, что они номинально в отношениях. Наконец они отошли на такое расстояние, что потеряли из виду друг друга. "Я хочу любить, я хочу быть любимым," - разносится эхом по пропасти несбывшихся надежд
Как грустно, детка, давай потанцуем ещё немного, теперь это уже ничего не значит.

🎵"В зимнем парке"

Снилось, что у брата выпускной. При этом брату на вид примерно 9-10 лет. Мы - мама, бабушка и я- подбираем наряды для торжества на старой квартире, плечики с одеждой развешаны на серванте. Мои варианты платьев выбиваются из общей гаммы. Мама что-то недовольно говорит на этот счёт. Я пожимаю плечами, мол, ничего поделать не могу, надеваю то, что есть.
Затем я встречаюсь с братом в кафе перед церемонией. Там очень светло и много зелени. Брат говорит, что нужно написать стихотворение на французском в качестве платы за выход, без стихотворения, мол, не выпустят.
Мы пишем с ним текст, подходит официантка и проверяет наше творчество. На французском, кстати, все тексты поэтично звучат.
Официантка говорит: «Здесь бы лучше другое слово применить - ‘le moment brique’. ‘Ооо, - говорю. - Как интересно! Это в значении опорный , граненный момент?’ (Как-то так я перевожу с французского во сне.)
Официантка кивает.
Я зачеркиваю и пишу перьевой ручкой наилучший вариант.
Теперь мы свободны.

•le brique (фр) - кирпич

Недавно по дороге из магазина домой я увидела в небе чайку. Настоящую чайку в центральном округе огромного мегаполиса! Она издавала свою противную песню будто нарочно очень громко, чтобы не оставалось сомнений в том, что она реальная. Как это возможно? Видимо, она заблудилась, хотя это странно - ведь сверху всё видно. Река, конечно, имеется в соседнем районе, но это далековато. Хотя, может, для чайки - это и не очень далеко, всё равно что выйти из дома в ближайший магазин? Может быть, она тоже прилетела за чем-то особенным сюда? У нее и список с собой, например. (В отличие от меня, хихи.)
И первый пункт в списке чайки - чай.
Помню, разговаривала я как-то с женщиной-бомжом на Витебском вокзале, маясь от разбитого сердца. Бездомная обратила внимание на мои грустные глаза и сказала: "Не плачь, девочка, я спою тебе песню" И запела: "Унесите чаечки мою печалечку...."
Как вы понимаете, я отдала ей все деньги.
Теперь вижу чайку - вспоминаю о своей первой влюбленности, улыбаюсь. Всё тогда НЕ случилось наилучшим образом, именно за тем, чтобы я немного позже совпала со своей судьбой, открыв в себе источник любви. И жизнь с тех пор превратилась в симфонию, что цветёт вне зависимости от внешнего мира.
Так что, чаечка, я поняла, как ты здесь оказалась. Ты опять витала в облаках радости жить свою жизнь. Мы с тобой в этом очень похожи.