Это не тот жанр, чтобы его определять. Ни джаз, ни классика. Внутренний монолог, который можно понять без слов. Когда-то эта музыка полностью наводняла мои дни в одиночной комнатушке на окраине Парижа. Был февраль, холод обитал со мной в одной постели. С бессонницей рисовали тени на потолке.
И эта музыка. Музыка - как единственная родная душа. Мы разговаривали, понимая друг друга с полутона.
Наверно, она меня спасла. А я, я сохранила её в себе.
Девочки опаздывают на Апокалипсис. Что за страсть прихорашиваться в последний момент? Что поделаешь, красивых все ещё любят больше, чем умных. ‘Муза, помоги повязать мне ленточку, ну, пожалуйста ’. Да, должно быть, я здесь как раз для этого.
Последний раз наблюдала такое на автовокзале Галлени в Париже, когда после ночного автобуса в 4 утра, сонные девушки спешили занять лучшее место перед зеркалом в заплёванном женском туалете, чтобы подготовиться ко встрече с городом как следует.
Красота момента и хрупкость этих сценок так волнительны, так свежи. ‘Мы готовы?’ - спрашиваю я, обвивая своё запястье красным шелком.
Скоро будем на месте. И тогда, мой Ангел, сыграй для нас иерихонский джаз, только помедленней, прошу. Я хочу ещё немного побыть очарованной этим концом света.
