Мой маленький и одинокий свет,
Не стоивший и сточенного слога.
Лишившись смысла и других примет,
Изобрету тот мир, где встречу снова
Твоих роскошных тропов и фигур
Заросшие сады, прозрачные чащобы.
Когда мне хватит голоса и струн,
Чтобы воспеть или узнать ещё бы,
Куда свернуть в волшебной новизне
Забытых сказок на ночь!
С добрым утром.
Мы говорим с тобою налегке,
и я люблю тебя сильнее как будто.
свет мой зеркальце
солги
тьмой неверной
говори
вязью тусклой
обмани
сказку на ночь
расскажи
велика беда качает
волны дышат,
волны тают
сеть из звёзд
вверху сияет
свет мой зеркальце
поймай
тайну тайн
Вчера пока набирали воды в роднике среди снегов, обсуждали новый альбом, ещё не написанный.
Я говорю: ‘Ты видел эту чёрную птицу? Только что она пролетала над нами и закрыла своим крылом пол-неба’.
Он ответил, что следил за источником, сонным и медленным, вода еле идёт.
Наверно, и новый альбом тоже должен быть таким - повернутым в три стороны, как и этот разговор: ввысь, вглубь и вширь.
Пристегните ремни, предчувствие начинается.
на всеобщем собрании органов
автономная сердечная область
докладывает:
тук-тук-тук
кто стучит?
это чувства,
впустите их
и больше не будешь
прежним
автономная сердечная область, -
обращаются к ней. -
скажите,
вы сейчас влюблены?
как всегда, - отвечает она.
влюблена и обречена.
влюблена и бессмертна.
После того, как она прочла вслух свою поэму, не осталось ничего. И говорить ничего не хотелось. Ужасное чувство не разочарования даже, а пустоты. Разочарование и то лучше, как кажется. У пустоты привкус пыли.
А всё из-за привычки к потреблению. Истребление, сопротивление, ястреб. Потребление и есть привычка, одни пишут по привычке, другие слушают без интереса.
Только о себе, в целом мире, в целом свете один остался кружочек света от софитов, где страдает чьё-то "я", ещё и не слишком талантливо.
Скучно до зевоты, от которой в свою очередь наворачиваются слёзы. Раньше хотя бы возмущение было, теперь только скука.
Она разметала бисер слов, как сказали бы в зале на обсуждении, "бисер уникальных приемов и тонких смыслов бла бла бла”, бисер блестел в темноте ожидания - что же дальше.
Ну да, я чувствовала себя свинюшкой, не по-библейски скучающей свинюшкой.
Разметай передо мной жёлуди - все сошлось бы идеально. Но здесь картинка даже несколько пародийная, как сценка из басни. Без подтекстов, без ничего.
Хрюшки, это бисер, бисер, это ... и так далее.
Как объяснить то, что чувствуешь с самого начала своего письма? Поэзия - не работа с воздухом, но с мифом, это археология, ставить слова в поэтическом порядке для меня - самое земное занятие. Буквально и буквенно рою промёрзлую/ потрескавшуюся / нежную землю, колыбель тоски, ради более-менее драгоценной строки.
И будет блестеть она, как бисер, но путь их очень разный, путь к читателю, путь на чистый лист.
Процесс невидимый для глаза постороннего, но что ты скроешь в прозрачности поэзии?
Нет места для фальшивой ноты, нет, нет, нет. Как прыгает словечко, точно камешек. Слышите?
Чувствуется, это чувствуется едва-едва, но всё же неизбежно, настоящая красота перемен.
Помню это ощущение, ночь накануне свадьбы и нежнейшее утро, когда я стала женой. Глаза улыбаются, пока пишу.
Счастье неизбежно, как и конец.
Песня - голоса пена.
Вдох, приглашённый в тебя.
И на всю стену эмблема:
"Господи, я застрял."
Ночью на мост - шаг и шёпот,
В небе течёт Орион.
Путь из созвездия соткан,
Так же, как и закон.
Музыка фальши не терпит.
Лазарь оставит свой грот.
"Жизнь не узнает о смерти," -
Воздух споёт мимо нот.
Дурацкая идея была - посчитать, сколько ты написала поэтических текстов за этот год. Почему-то каждое стихотворение всегда ощущается как цунами, никак не меньше, поэтому кажется, что столько всего написано! ой сколько всего! а потом судорожно рыщешь по всем заметкам , а стихов всего лишь 29. Ну ок, после этой скромной цифры еще набежало 5 или 6 верлибров. Впрочем, с кем соревнуешься, поэт? Вот именно, вечность тебе судья. Я так считаю, если была собой, если ты проявлялась в текстах свободно, то это и есть твоя высшая награда, лавровый венец, который можно ощипать на листочки в суп как приправу или переделать в веник для бани. И то больше пользы выйдет.
Горжусь тем, что ты начала составлять карту как музыкальный сомелье к песням своей любимой группы, ведёшь канал на Яндекс.Дзен, крутышка.
Будто снимаешь словесное кино, кайф. Вот уж точно то, что хотел бы и сам у кого-нибудь прочитать, но то ли лень, то ли просто не выпал случай. Молодец, девочка.
А что в будущем себе готовишь? Хотелось бы написать сценарий к сериалу. Если бы ты еще их смотрела, странная! Почему к сериалу? Не знаю, задумка истории как будто объёмная, характеры надо первым делом расписать, вокруг них всё и закрутиться, сюжет, коллизии. Только бы не вышел сериал как на российских канал. Ну, смотря каких. Смотря... Ты же вообще не смотришь сериалы, зачем тебе этот сценарий сдался.
Ну хочется, люблю я его!
Оп, уже пошли диалоги, давай отдельно потом продолжим.
Кроме сценария к сериалу, чем сердце успокоится?
Ты знаешь... Была задумка и романа поэтического в жанре детектива. Сильно, конечно, история интересная.
Надо пожелать тебе всего самого и УСИДЧИВОСТИ, ТЕРПЕНИЯ там, концентрации хотя бы маленькой.
Расти концентрация большая и маленькая.
Пойду посмотрю под ёлочкой, может, найду вдохновение?
Дерзай, девочка, и ничего не бойся. Бесстрашие рождает радость. За тем и сочиняем слово прозаическое и поэтическое.
и у света опять луч один промелькнёт будто сон
тьме покажется мало, вот она поспешит прорасти
слов дурная сетчатка - будет день, будет гон
поскорее беги, пока борзый тебя не настиг
пока выбор не стал золочёным крутым ребром
на монетную грань совершённых двойных сплошных
кое-кто был прекрасен, что, значит, влюблён
засыпает шаги, кое-кто отказался от них
у дороги нет дна, не достать фотографии зим
больно белый мотив обвалился и стелет снега
седина полотна избегает кривых перспектив
слава богу, метель, слава богу, она на века
Лето как божьи прииски,
шелковые рукава
Августом зреют яблоки,
Птицы ныряют в слова
Чири - чи - чири - чиркушечки
Мягкого мёда излом
Ну, помолчи да и вслушайся
Вместо борьбы со злом
Что я увижу, знатнейший,
Что мне придёт потом?
Больше ответ не спрашивай -
Молния молния гром
Нежный не сеет с утречка,
Нежный пригрет парчой
До-ре-ми, до-ре-ми, слушай-ка
Мы говорим ни о чём
К нам в книжный только поступил новый сборник Поплавского "Орфей в Аду", может, это повод встретиться? Не знаю, но мы почему-то встречаемся. Эксцентричный режиссёр, моя подруга - медленный астролог, молодой человек, сколотивший красный ящик для сбора снов, и я.
Мы сидим во внутреннем дворике возле магазина в один разомлевший летний вечер. Я понятия не имею, как обсуждать стихи. Ну, а в те времена ещё и катастрофически редко бываю трезвой.
Ладно.
Орфей в Аду, Орфей в Аду.
Накануне в соседнем ресторанчике решили потравить крыс, так что те ошалело выползают наружу, не боятся ни людей, ни света, уже ничего не боятся. Они еле шевелятся, некоторые из них застревают в решетках на окнах первого этажа. Их тела в предсмертной агонии распускаются как бутон.
